Gång på gång dräms den i golvet, slängs den i väggen, glider den ur mitt grepp men enträget plockar jag åter upp den; studerar dess sjaviga rygg och urskiljer dess titel bland sprickorna på omslaget. De hundörade sidorna bär med sig den stickande doften av antikvariat; säkerligen ett praktexemplar på bokmisshandel i min fars ögon.
Men så har han ju alltid fäst en vikt av osunda proportioner vid det skick av vilket formulan är.
Emellertid klingar ledmotivet partiellt illa med min om tondövhet vittnande uppfattning ty jag förmår ej identifiera mig med de smärtor jag ej erfarit; med känslosvallningar av vilka jag ännu ej låtit mig utplånas.
Men snart stöter jag på dem; orden som styrker den föreställning som av min omvärld avfärdats om möjligt än mer än de ledord jag och Sartre i vår förtvivlan profeterar.
”Mitt krig gav mig mångahanda; låt du ditt ge dig lika mycket. Livet går det inte att befalla, hur högt man än ropar till det, så befaller det inte ens sig självt. Ingen blir nånsin stor eller liten annat än i någon annans tanke, så var försiktig med vems tankar du råkar i […]”
Liksom ansvaret härmed överlämpas lättar bördan av det och ni blir mitt försvar; jag skyller mig på er. Forma mig till vad ni önskar; låt mig vara den vita duk på vilken ni projicerar era föreställningar - och min skönhet blir således synonym med estetiken i era kreerande sinnelag.
Men i slutändan vilar ändock min varelse i mina egna händer ty jag besitter makten att välja vilka tankar jag önskar passera, i vems tankar jag vill utforskas, gestaltas och förbli.
Att inte önska råka i någons tankar, innebär det en önskan om att utebli, avvecklas, göra sorti?
” Så har jag tagit skilsmässa från mig själv, inte bara för att jag är född så ful som Gud vågade tänka sig, utan för att jag genom min närhet till min kunskap om olyckan har förstört mitt eget värde.”